Hay hechos, palabras que permiten al
horror sentarse con nosotros, en la oscuridad. No una figura
repentina, un
monstruo que surge de súbito en la noche. No. Casi un antiguo amigo ya, un gato
viejo que se resiste a dejarnos a solas, ronroneando como quien murmura los
actos que nos han llevado a este lugar, con semejante compañía, a relatar los
sucesos que nos estremecen cuando se piensa que ya nada puede destruir las
defensas que la simple convivencia ha levantado con el espanto.
Casi tangible, real, el oscuro gato
nos roza el rostro, bebe nuestro aliento sobre el pecho, disfruta de la
desesperación, de la anguistia. Tocamos su pelambre negra, a veces incluso con
ternura. Porque hay soledades tan grandes que es preferible el oscuro compañero
que la nada. Esa es la medianoche del alma, cuando sobre nosotros pena una luna
muerta el amanecer parece imposible. Ese es el territorio, el dominio de
Hyperia.
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